Murales

Este día  de tigres derrotados
con las rodillas frágiles como monjas,
lleno de paredes salpicadas
con un amor recién crucificado.
Hoy,
un pájaro negro acechando,
un desfile de errores enmascarados.
un obligatorio, mi día. 

Ciudades Humanas

La ciudad recién desposada

con ese vestido blanco de niebla suicida.

Toda la ciudad en mis oídos.

Escucho el amargo augurio del viento

persignándose.

Las luces pasajeras  acusan 
al vago que se cubre sus vergüenzas.

Toda la ciudad en mis ojos

cuando caben avenidas enteras,

asaltos de palabra,

confesiones de edificios psicópatas.

Tanta calle que va hacia a ningún lado,

tanta muerte que dobla las esquinas.

14 de noviembre

La mañana pálida de muerto.
La mañana acústica, flácida, vencida.
Cartago haciendo de las suyas,
comiéndose mis ganas de aguja sin filo
desmembrando cada paso 
apuñala
con ese rocío de flechas envenedas
con el gris asfáltico que triunfa sobre todo.
La mañana cartaginesa insomne
total de ochomogos congelados
de rifles silenciosos 
camuflados en la niebla.
La mañana con sus catorce muertes 
consecutivas
con su temple repleto de gusanos mojados 
de lápidas transeúntes amansadas 
por la lluvia.

Temores

Existe un brazo 
que de madrugada caza
existe, por lo tanto, le temo.
La mano de serpiente férrea
se le adjunta
se le mece como navaja vertebrada.
Existe la terrible uña poseída
que señala silenciosa
hacia la nada.
Existe totalmente la nada
y eso es lo que más me temo.

Quebradilla - Cartago

La ventana  reclama su hambre
de pecho líquido imbebible.
¿Quién le conversará a la mancha
fermentada horriblemente por el frío?
Cientos de nombres la contemplan
abrir sus costillas a placer y nadie...
nadie le acaricia  su tristeza cuando llueve

Imaginaria

No se si te he contado
pero imagino a veces tu sombra
como jinete de barro desnuda
como una teleraña de brazos
que me toca las yemas del alma

Caso Común

Y así ha caído el poeta
en la trampa infinita  de lo común.
 El suelo fecundó sus verbos
cada hoja fue espada
cada poro herida abierta.
 Así perdimos de vista
sus ojos de escalera 
                    en caracol
su  instinto olfateador 
de aceras
su sexo ¡que descanse en paz!

11:30

Oigo el rugido del reloj
que me reclama las once y media.
Avalancha de una noche vuida
que no descansa.
Digiero el instante tácito y corro 
como una manada de fríos salvajes.
Hoy ha muerto un segundo.

Deudor

El cuerpo de mi deuda con el mundo
no se pudre con las horas.
Yo adeudo del tiempo
su paciencia inquebrantable
su subriedad de abogado
su juicio de mármol tierno.
Le debo a la noche la  deznudez sincera
la facildad de muerte detrás de las puertas
mi silencio

XI

La cosecha de mis ojos
no te tiene,
no.
Nos falta conocernos la espalda,
tocarnos los metros, 
devorarnos los noviembres
sin cuchara.

 

Rumores

Me conversan
los vestigios animales,
las páginas muertas de los diarios.
Me hablan  tardes amargadas,
montañas de venas,
besos afrodisíacos de la calle.
Susurran todos del tiempo
como si la tierra pariera 
bebes en calendarios.
 

En uso

La calma acariciando al verso,
cobija, látigos de silencio.
Cada paso
teje una historia.
La historia del hombre confundido,
de la pena con glorias en su frente.
Descansan
las lápidas abatidas
en una monótona batalla
por la razón.
¿Cuánto le pesa la vida a una paloma?
¿Cuántos litros de tristeza pasajera?

Apagado

Cierro las persianas
por hoy,
las del entendimiento ajeno
las del frío contacto anónimo.

La boca me despide años
hacia adentro.
Las rodillas me han hecho piedra,
una espera pensante
en masa.

Cierro sin orgullo el cielo
mis tradiciones putrefactas.
Me cierro las conquistas personales,
las soledades flácidas,
la noche.
Con mis acciones
converso mejor a oscuras.

Tácito

Escribirme de una vez por todas
lo que quedó impregnado de ayer,
escribirle al frío caníbal, al ansia.
escribir armando un castillo de vos.
Dogmatizarme el absurdo temor
de  grabar los párpados contra la hoja.
Escribirte, escribirnos las sienes
como haciendo un círculo irrompible.
El que es tinta es tinta y no sirve para más

Propiedad

La espalda ya no me soporta
los argumentos construidos al desnudo.
Toda voz que se alza sin avisar
arremete contra una sociedad magullada
arrancando hasta las trazos grises
de las paredes literarias
Yo, él, nosotros, no importa el dueño.
Cada grito es sordo de sí mismo.

Circulos N

Y repartirme el conjunto de silencios
que arremete contra el mundo
en mi garganta.
Solo haciendo la guerra con uno mismo
se logra la paz con los otros

Prisiones

El ahora un diablo anulado
que arrastra sus horas metálicas
y  muerde los nervios de la gente,
como si no tuviera suficientes cicatrices
y es que es todo, toda la eternidad
se conjuga, se enjabona y se concibe
en su manto

 

Ambiciones

El acordeón en mi temple se desinfla
con el simple trámite de las palabras
por qué  seré tan solo el eco de mi mismo
por qué tanto silencio acompañando
al tonto que acaba de morir
Quisiera en ocasiones ser al mundo
como uno es a mil o el infinito a una gaviota
que despacio el mapa  de mi caracter se doble
recogiendo las caras de la moneda en el piso

Balbuceo

No se permite dudar del perfume,
aceptar la sombra que se arrincona en las voces.
Quedarse despierto
alucinando versos intangibles,
ni adueñarse de todo lo que pueda ver.
Yo, quién soy para arrancar nombres como pétalos,
verdades como piedras,
hechos como actas de defunción.

Y yo

El ansia combustiona, se inflama
al negarte la existencia
Y vive el animal que se embriaga de mí,
que se cubre con la muda de un gesto,
con la llamada que se me pegó al zapato.
Todo lo que queda es una huella,
dos excusas, tres cenizas y yo.

Llovizna

Hay un concierto de gotas en el techo,
y es verde todo camino
que me recuerda a vos.
Lo que se escucha es un eco
de cientos de palabras que se suicidan.
Cada nube es un banco de silencio,
que se desarma de versos.
Y aun así no te alcanzo,
ni aunque nos bañe la misma súplica

Calendario

Levanto la hoja de los párpados
y entiendo al año que entristece,
el tiempo a veces se come
como la carne de animales en un festín.
El número y la letra son los huesos,
solo los restos podridos de un vicio

Dominios

A veces me da miedo digerirme
los pensamientos de la gente,
eso de repartirse uno como se reparte el pan,
ser ostia, pieza fundamental del murmullo
que forma con los brazos un grito.
¿Cuándo se ha visto un rompecabezas del alma?

De barcos y cosas sobremarinas

Todo lo que flota
son mis ganas de entender el mundo.
Nado, brazos golpeando paradigmas,
esperanzas que cuelgan de las bocas.
Y es tan pequeño el mundo para ser de alguien.
Cada pena que termina en un altar
me define como ser marino,
tan necesitado de agua.
Y es obligatorio cuestionarse
cómo se aspira paz
en un mundo de pescadores violentos
¿con qué lleno este caparazón
si todo lo que flota es agua salada?

Deseando morder a la gente

Hablando de lo que no se habla
aclarame un par de mis dudas,
¿cómo se domestica el habla
para que no ande por ahí
 mordiendo al la gente?
Y si seguimos el hilo
de la consumación espontánea
¿A dónde lleva el viaje
de mis penitencias en tu cenicero?
Todo se revuelve,
la denuncia es la evidencia
del que calla.

Agujero

Hay agujeros
en los que no cabe la duda
de un sólo grano de sal.
Tan grande es el receso de vos
y tan corta,
tan obscenamente corta
la sonrisa.

Círculos

I

Como la luz que sale de los ahogados

muero cada vez que se transforma

mi carne en tristeza,

en campanas  pidiendo justicia

en sueños que se van alejando.

 II

Ser poco es no ser,

es no convivir con uno mismo

ni con el reflejo de los golpes secos

ni las pinturas que armonizan

con el eco en la sala.

III

Amigo,compañero infortunio,

inexistente pieza mí,

compártame esos ojos,

ese afanoso desvelo,

esa preocupación

que ya no me pertenece.

IV

El reloj sin  una pierna

no puede correr por un beso,

no se preocupa por que lo vean

o por que tenga sus tripas

por fuera.

pero quién amará a un reloj

que no se deja mirar

 ¿quién amará a un reloj

que no se ama a sí mismo?

V

Y repartirme el miedo

en partículas de luna

que de seguro me ven
como yo las veo.

Deseando que no fuera
el tiempo un rey sin trono,

ni un dios sin fieles

sino más bien gaviota,

fiesta de pueblo,

amante.

VI

Y repartirme cada soledad

que sea idéntica a la mía,

que no deja de engordarse 

aún cuando no esté sola.

VII
Cielo, ¿dónde guarda

tu lecho las muertes?

El viaje

Movilización de augurios
polvo que vuela hacia las gaviotas.
Agua triste, agua lejana.
Me devanan las ruedas
las penas que no se cuentan
Y entre tanto y tanto
la gota camina
como perro sin casa.
Sin amo vago yo también en tu ausencia
en la espera de no tragar aire
de confinarme a las dos paredes
que se van acercando.
Y canto el canto amargo
que solo me dejó verseando
viajando en otro viaje sin vos.

Penitencia

Escribo como niño enfermo,
trotando en verbos matutinos
la infinidad de masacres
que la gente siempre tiende a ver
pero nunca de los nuncas denuncia.
El ruido se enaltece en las lenguas
llenas de pedazos de dios
y el espírutu que ilumina los dogmas
está lleno de incienso verde,
de látigos amendrentando,
de sotanas lamiendo el suelo
Hay despojos tan pasajeros como
el segundo que le sigue el primero.