XI

La cosecha de mis ojos
no te tiene,
no.
Nos falta conocernos la espalda,
tocarnos los metros, 
devorarnos los noviembres
sin cuchara.

 

Rumores

Me conversan
los vestigios animales,
las páginas muertas de los diarios.
Me hablan  tardes amargadas,
montañas de venas,
besos afrodisíacos de la calle.
Susurran todos del tiempo
como si la tierra pariera 
bebes en calendarios.
 

En uso

La calma acariciando al verso,
cobija, látigos de silencio.
Cada paso
teje una historia.
La historia del hombre confundido,
de la pena con glorias en su frente.
Descansan
las lápidas abatidas
en una monótona batalla
por la razón.
¿Cuánto le pesa la vida a una paloma?
¿Cuántos litros de tristeza pasajera?

Apagado

Cierro las persianas
por hoy,
las del entendimiento ajeno
las del frío contacto anónimo.

La boca me despide años
hacia adentro.
Las rodillas me han hecho piedra,
una espera pensante
en masa.

Cierro sin orgullo el cielo
mis tradiciones putrefactas.
Me cierro las conquistas personales,
las soledades flácidas,
la noche.
Con mis acciones
converso mejor a oscuras.

Tácito

Escribirme de una vez por todas
lo que quedó impregnado de ayer,
escribirle al frío caníbal, al ansia.
escribir armando un castillo de vos.
Dogmatizarme el absurdo temor
de  grabar los párpados contra la hoja.
Escribirte, escribirnos las sienes
como haciendo un círculo irrompible.
El que es tinta es tinta y no sirve para más