Marea Madre

El mar, universo de ríos flagelados,
total de ansias humanas, 
de aves colosales anidando sus años
de barcos corroídos hasta el alma
en su fondo.
 El mar de los hombres solos
de los cangrejos trágicos por su pasado
de los silencios más aceánicos
de las noches más punzantes.
El mar, ante todo, férreo
con sus olas de corseles innombrables
sus caracoles titánicos eternos
su beso maternal de muerte. 

 

Futuros imperfectos

Y mañana tal vez
me suene el grito diferente
tal vez  se me derrumbe
el muro de palabras amotinadas
en la garganta
Mañana vendrás o no,
y seguiremos el desfile abismal
de tiempos,
de distancias necias,
de noches de manicomio.
Mañana con su mascota incierta
tal vez muera o me limite al verso,
al sinfín  de mi confinamiento en vos
a la plaga de dolores
y  mundos heridos a lápiz

Me invade

Me invade el rostro enorme
de la gaviota solitaria,
el despertar sin poner un pie en el suelo
sino en alguna nube malamanzada
que se lanza contra cualquier cabeza

Y sospechar que tuve un cielo despejado
que tuve aire sin cadenas
sin monstruos, ni pájaros negros.

Tuve y ahora tengo sin tener.
A mis hombros se le permitía
volar perfectamente acompañados

El miedo
¿dónde es que duele este miedo
y por qué me habla tan seguido?

Tiembla

La calle  sufre la condena
de cargarnos en su espalda

uno salta y no se da cuenta
y se alborota  los pies de asfalto,
pero la calle nunca salta 
porque le duele

de vez en cuando se menea,
y nos mece el grito pasajero 

y las aves marías
y las ambulancias ambulantes
cantan

de vez en cuando  la calle se espanta 
el insecto humano de su sangre.

Primera Muerte

Y morir solo un poco
con  hambre en las vértebras
con todos los caminos enarbolados
hacia vos
y morir bastante
acurrucando una soledad de veinte años
un velo inevitablemente negro
que se postra sobre todo
 y caer despacio en la razón
de estas cuatro paredes
en la celda de una oración sin sustantivo
de una sangre contagiosa derramándose
en el alguna parte
y morir sin remedio alguno 
sin tiempo de pensar en dioses cotidianos
sin piel que palpe una caricia enterrada
un antojo profundísimo de brazos abrazados
morir simplemente muriendo.

Naufragio

El cielo nocturno inmenso
océano de muslos eléctricos
de miradas ahogadas en tormenta
de nubes naufragando
 filosamente.
¡Bestias!
me traga la noche,
me devora inevitablemente el verso.

Salidas

Salgo solo por salir 
por envainar la calle como perro suelto
por ensuciarme todo de caras desconocidas
de gestos rupestres, de silencios ególatras.
Salen también los ojos petrificados,
los autobuses ebrios de gente, las sirenas
revolcando cuellos.
Salgo y caigo
en la mancha rutinaria de los días
en las quejas mudas del asfalto
caigo solo por caer.





 

Cuatro lados

La misma vista desde la misma ventana. 

Hoy traté de ver algo distinto en el retrato; un auto blanco recién lavado, los perros restregando su falta de humanidad por el suelo, el humo borroso del sol en la calle, el tío por supuesto sin bañar, un par de piernas que sólo cruzan el momento y a quién le importa lo demás.

Cuando uno se queda sin qué ver -de tanto ver lo mismo- todo le parece absurdo, hasta la propia existencia, hasta el viento que de la nada se consigue una voz para decirnos un yo qué se.

Lo cierto del caso es que la ventana, egoísta como el mundo, muestra solamente lo que quiere.

Vacío

Esta  noche me extendió
su cortina manchada de ceniza,
el escenario donde la luna
se desnuda ante cualquier silencio.
¡ah la sencilla luna!
perpetua donde uno la dejó ayer.
Y ahí quedó la noche
completamente amordazada,
sin más lengua que el puño
de un hombre solo.
Uno se engaña a veces
con el seno fulminante de la noche
pero ¿quién no ha querido destaparlo?
destapar esa cortina vieja, la de siempre,
destaparse uno todo,
y que quede... que solamente quede
lo que tenga que quedar .

Temporales

I
Descansar en la instantánea muerte pasajera
sobre  las mismas agujas imponentes
separadas brutalmente de  mi pecho.

II
Ausencia déspota,
escena del crimen de mi frente
contra el eterno rugido de tu falta.

III
No queda más que reposar la sombra
que dejó en la puerta
el primero de mi días sin vos

IV
Cuidado con el tiempo y su inmenso puño.

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Tiempo tiempo tiempo tiempo...¿Quién define un segundo, un dia... quien se atreve a poseer al dios impalpable? ¿cuanto dura la eternidad?.. y mas aún... ¿Por qué no deja de doler?

Un mundo imperfecto

Para qué hablar de mi mundo sin vos
del mundo en que sacás alas profundísimas
en que devorás océanos mientras callo.
Se queda tan sola mi sombra
tan apañada por el suelo que la alimenta.
Y aun así me distraigo con la pluma
que aún flota en el baúl del universo
buscando algo entre los pasos viejos
algo como vos
amansando tormentas recién nacidas.
¿Dónde?
En qué parte quedó la palma que sostenía todo
dónde el paseo que dimos ayer
ayer que no fue sábado ni estuvimos juntos
que morí tantas veces caminando por mi cuenta.