Lies

Estoy abierto
la memoria es rajarnos el pecho
y contemplar el tiempo
               en el tiempo
Abierto.
Broto.
Leo a Joaquín Pasos.
Soy tuyo - suena-
Nada mío es de nadie
más que la idea de lo que soy
que no es mía.
Nada es tuyo          nada más
que esta apertura
en la que me encuentro con vos  
imparmanencia.

Te fuiste      amor.
Fuiste amor. Ahora sos fluído
cántaro roto
nombres que dialogan en el aire
cordilleras de la memoria
vaso siempre a medio llenar,


Abierto. Expuesto.
Esta es mi vulnerabilidad. Este brotarme.
Ese inventarme un dolor      solo para sentir.
Nada es cierto      amor.
Esto es escribir un poema.

23

Nada.
¿A quién decir ahora que Pizarnik, que Sartre, que existo inútilmente y duele?
La soledad existe también. La soledad es no poder nombrarla, no poder sacarla del cuerpo, como una espina demasiado propia para abandonarnos.
Yo también repito que no pedí nacer, menos con el dolor como una pieza fundamental del esqueleto, como un cartílago más, un conjunto insólito de nervios, un órgano descompuesto del alma.
Nada. Literatura ¿qué más?
Un canto de pájaro caído, como en Maldoror: cantar como entender la debilidad en el hombre. La creación, etcétera.
¿A quién abrazar ahora que los brazos caen como soldados abatidos?
Ahora que entendimos la soledad, ahora que el cuerpo sabe a un poema aún sin terminar...
¿A quién decir que nada?

Propuestas o el poema que nunca pensé escribir

Yo propongo
construir un nuevo país
un planeta vecino
una galaxia como un grano de polen
en la flor oscilante del universo

Yo propongo abrir todas las puertas
domesticar a los abogados
dejar los bolsos dormir en la tierra
y cargar a los niños
en las espaldas

Yo propongo una estrella
para cada nombre
 Que no se diga más
Adrián, Daniela.

Yo propongo que vos propongás
que él
ella
nosotros
Yo prop...

(Los poemas deberían 
estar llenos de propuestas 
para no sentir las palabras
como nidos en tierra
aquí
en este viejo país
en este planeta de puertas cerradas
en esta galaxia tan gastada
donde los niños tendrán abogados
en lugar de estrellas)

Aenema...

some say the end in near

Hay el vivir como un realización.
     
Vida ciega
                vida paralítica
         vida gris e inevitable.

La vida como un no morir
                      tosco     inútil
 ( nada nos ha pasado nunca
                               en realidad)
Si no muero es porque no muero
                     vida
     
                ¿y ahora qué?

Seudo

Ayer me bebí las ganas
en vasitos de esos baratos
        con los que gente se enamora

Esto soy: mar de nada
                                             Try this trick  
       botella a la que le duele vaciarse
tapa que existe inútilmente.
                                           And spin it
Somos lo que tarda una canción
lo que resiste mirar la cama
                con el vasito vacío
                                         Where is my mind?
y el corazón haciendo corazones.

Una escena

Pará un momento, dejame decirte algo sobre el amor.

Vos jugás con tu nombre como una niña pequeña 

que recién aprendió a mentir.

Enmascarás el dolor con el dolor, como un teatro donde nos interpretamos, 

donde nos hacemos un Romeo y una Julieta 

que no saben nada (los cuerpos nunca saben nada) del dolor.

El amor me tiene gris, constante.

Creo en el amor como una vela, como cuando mirás  al sol 

para quemarte un poquito los ojos.

Vos sabés de los ojos que se van cerrando en mí 

 como una c minúscula, de cuerpo o crucifixión.

Vos abrís esas manos como una promesa de todo lo que brilla,

 como si la luz nos poseyera por una vida,

 y aquí, iluminados, en la mano abierta, nos dejáramos morir.

 La muerte, corazón, es una joya que nos enterraron desde el inicio,

y sin embargo, no nos dijeron que hay cosas que solo se aman con la luz.

Estamos grises en medio del amor, amor. 

Vos tocas otra piel como un ritual

(Somos lo sagrado en el cuerpo que toca otro cuerpo,

 en el dolor que toca otro dolor).

 

Pará un momento, esto que es memoria está tibio 

y padece  como sangre. 

 Vos recordás, 

                    resumís, 

lo que era el beso que no se ha dado nunca.

Pará un momento, 

                                            dejame soltarme de mí,

                   ponerme el color que más te gusta,

 para que la herida sea menos horrible,

                             para que tu voz no se quiebre en vano

 cuando el amor  decida tomarnos por sorpresa.

Diario de la casualidad de casi llamarse Jeff

Here are two Jeff. Pick one.

R.S 

Me acuesto. Me dibujo esa sonrisa que tanto te gustaba
                            ¿te acordás?

Sólo que ahora es más leve y tiembla como un pájaro
que acaba de caerse del nido. Está bien, no es una sonrisa,
es una canción como esas que ponen cuando muere

                          alguien importante

sólo que no es el caso

Me toco. Me llevo los ojos al asco.

                   
                     (Nunca tendrás a quién regalar un pájaro)

Me levanto de nuevo, doy dos vueltas a la misma cuadra

                ¿Qué era el sentido?

El sentido era cuando arrancábamos los labios del amor

Ni siquiera es de noche. No puedo usar la excusa
         del dolor de corazón, etcétera.
El cuerpo, el maldito cuerpo tiene la energía
                                                                  de un sol de maratón

Nada. Quiero decirte algo.

Aquí hay dos Jeff, amor. Elegí uno.

Este de acá es el  que escribe los poemas que leías

cuando los leías de pura congoja. 

Tiene las venas calientes, 

como cuando decís

                   no quiero más problemas con vos.

Este otro Jeff es un nene de 5 años

que no sabe pedir perdón nunca

y trata de compararse con el pajarito que abaca de caerse del nido.

Me vengo cayendo, amor. 

Nadie me enseñó a volar con la herida abierta.

El frío es el amor dejando el cuerpo. Aquí están los dos Jeff.
Elegí uno.