Lies

Estoy abierto
la memoria es rajarnos el pecho
y contemplar el tiempo
               en el tiempo
Abierto.
Broto.
Leo a Joaquín Pasos.
Soy tuyo - suena-
Nada mío es de nadie
más que la idea de lo que soy
que no es mía.
Nada es tuyo          nada más
que esta apertura
en la que me encuentro con vos  
imparmanencia.

Te fuiste      amor.
Fuiste amor. Ahora sos fluído
cántaro roto
nombres que dialogan en el aire
cordilleras de la memoria
vaso siempre a medio llenar,


Abierto. Expuesto.
Esta es mi vulnerabilidad. Este brotarme.
Ese inventarme un dolor      solo para sentir.
Nada es cierto      amor.
Esto es escribir un poema.

23

Nada.
¿A quién decir ahora que Pizarnik, que Sartre, que existo inútilmente y duele?
La soledad existe también. La soledad es no poder nombrarla, no poder sacarla del cuerpo, como una espina demasiado propia para abandonarnos.
Yo también repito que no pedí nacer, menos con el dolor como una pieza fundamental del esqueleto, como un cartílago más, un conjunto insólito de nervios, un órgano descompuesto del alma.
Nada. Literatura ¿qué más?
Un canto de pájaro caído, como en Maldoror: cantar como entender la debilidad en el hombre. La creación, etcétera.
¿A quién abrazar ahora que los brazos caen como soldados abatidos?
Ahora que entendimos la soledad, ahora que el cuerpo sabe a un poema aún sin terminar...
¿A quién decir que nada?

Transcripción del poema que nunca leíste

Pienso     pienso que pienso en ella que tal vez me piensa     aunque no aparece    aunque sean las seis y no aparezca. Creo en su corazón     en sus ojos que miran como quién ha visto una tragedia demasiado a menudo.
M.F sabe cosas     pero no las dice     como queriendo dejar-se para sí (hay secretos que son mejor en uno). Ella me recuerda a algo que no me ha pasado nunca. ¡Cómo quisiera sus manos en las mías     como una forma de conocimiento! ¡Cómo quisiera saber su corazón     saber esa infancia de puerta cerrada    esa herida que mantiene como un nido     en el árbol más alto de los árboles.

Te quiero     M.F     no te lo he dicho con esta boca que no sabe lo que dice. El cuerpo nunca sabe lo que dice. El corazón nos late     vos lo sabés     aunque nunca leás esto     aunque el amor nunca nos tomara por sorpresa. Soy inenteligible [sic.] cuando hablo de vos.

Digamos lo horrible     esto soy     pará     leéme bien: pienso que pienso que la historia se nos va a repetir.
 (Te hablo a vos Jeff     te han dejado solo     te han extraído el corazón como una cirugía demasiado pública. M.F no tiene la culpa     sos así     querés todo al querer...
¿Cómo no querer su historia? ¿Cómo no pensar en su dolor? Cómo no querer tenerlo del cuello y silenciarlo hasta que seamos grises     hasta que tomés mi mano y ya no se sienta como una limosna / NO     no     no hablo  de mentir. Hablo del miedo     siempre del miedo     ¿sino qué?)

Temo corazón.     Temo perderte en medio de mi dolor ¿En dónde estás ahora que deberías escucharme?
Me vengo cayendo     Amor.

Propuestas o el poema que nunca pensé escribir

Yo propongo
construir un nuevo país
un planeta vecino
una galaxia como un grano de polen
en la flor oscilante del universo

Yo propongo abrir todas las puertas
domesticar a los abogados
dejar los bolsos dormir en la tierra
y cargar a los niños
en las espaldas

Yo propongo una estrella
para cada nombre
 Que no se diga más
Adrián, Daniela.

Yo propongo que vos propongás
que él
ella
nosotros
Yo prop...

(Los poemas deberían 
estar llenos de propuestas 
para no sentir las palabras
como nidos en tierra
aquí
en este viejo país
en este planeta de puertas cerradas
en esta galaxia tan gastada
donde los niños tendrán abogados
en lugar de estrellas)

Aenema...

some say the end in near

Hay el vivir como un realización.
     
Vida ciega
                vida paralítica
         vida gris e inevitable.

La vida como un no morir
                      tosco     inútil
 ( nada nos ha pasado nunca
                               en realidad)
Si no muero es porque no muero
                     vida
     
                ¿y ahora qué?

Seudo

Ayer me bebí las ganas
en vasitos de esos baratos
        con los que gente se enamora

Esto soy: mar de nada
                                             Try this trick  
       botella a la que le duele vaciarse
tapa que existe inútilmente.
                                           And spin it
Somos lo que tarda una canción
lo que resiste mirar la cama
                con el vasito vacío
                                         Where is my mind?
y el corazón haciendo corazones.

Una escena

Pará un momento, dejame decirte algo sobre el amor.

Vos jugás con tu nombre como una niña pequeña 

que recién aprendió a mentir.

Enmascarás el dolor con el dolor, como un teatro donde nos interpretamos, 

donde nos hacemos un Romeo y una Julieta 

que no saben nada (los cuerpos nunca saben nada) del dolor.

El amor me tiene gris, constante.

Creo en el amor como una vela, como cuando mirás  al sol 

para quemarte un poquito los ojos.

Vos sabés de los ojos que se van cerrando en mí 

 como una c minúscula, de cuerpo o crucifixión.

Vos abrís esas manos como una promesa de todo lo que brilla,

 como si la luz nos poseyera por una vida,

 y aquí, iluminados, en la mano abierta, nos dejáramos morir.

 La muerte, corazón, es una joya que nos enterraron desde el inicio,

y sin embargo, no nos dijeron que hay cosas que solo se aman con la luz.

Estamos grises en medio del amor, amor. 

Vos tocas otra piel como un ritual

(Somos lo sagrado en el cuerpo que toca otro cuerpo,

 en el dolor que toca otro dolor).

 

Pará un momento, esto que es memoria está tibio 

y padece  como sangre. 

 Vos recordás, 

                    resumís, 

lo que era el beso que no se ha dado nunca.

Pará un momento, 

                                            dejame soltarme de mí,

                   ponerme el color que más te gusta,

 para que la herida sea menos horrible,

                             para que tu voz no se quiebre en vano

 cuando el amor  decida tomarnos por sorpresa.